jueves 12 de noviembre de 2009

Xocomil

Dos amantes danzan con sus pies descalsos,
a la sombra de los guardianes durmientes
los ven en lo alto, impacibles!
Que paso contigo Toliman que has descuidado
al ojo del cielo?
Que paso contigo Santiago que no guardaste la
pureza de la sangre de la tierra?
Que no te vean tus padres, que no te vea el corazon del cielo
Ya no existe lugar para los Danzates, ya no se les vera con sus
pies descalsos.
Donde esta tu asesino espejo de las nubes, que hable ahora el
que tu brillo se ha llevado?
Como pudo hacerte esto; como pudo despues de todo lo que le
has dado?
Porque te callaste, y perdiste tu espiritu en silencio, guardaste tu
grito en el murmullo del viento
Escondiste tu llanto en el color ambar de las nubes al final de la tarde,
o sollasaste en silencio en la paz de la noche

Siempre ofreciste tu magia al que era capaz de creer en ella,
paraiso convulsionante de sensaciones, como no creer en tu alma

Si ella hablo conmigo, en el danzar de los amantes
al mediodia en el xocomil desenfrenado por pasion entre el viento
y el agua tu elemento

Paciente y sereno al amanacer enseñando pureza compartiendo tus
entrañas como solo puede el que nada esconde y todo entrega

Rebozante de vida al morir el dia, regalando a todo el que quiziese aceptarlo
un inigualable esectaculo irrepetible dia tras dia

Y cantando por las noches en el vaiven incesante de olas que chocaban contra
la arena descubriendo viciados secretos para aquel que los queria oir

Dicen que tuviste 7 padres, dicen que fuiste templo de antiguos dioses

No puedo atesorar tu cuadro no puedo guardarme tu imagen, hasta eso
se va contigo pues no puedo guardarlo sabiendo que se pierde la magia de
tu hechizo

Ojala en mi llanto regrese a tu madre la tierra algo de tu espiritu

domingo 18 de octubre de 2009

Viento de Octubre

vientos de octubre no entiendo tu canto
y se lo que dices
no entiendo tus palabras
pero siento tu frio

viento que caminas solo
por las calles vacias
dicen que vienes del norte
de tierras de helados tempanos

ya estas en otra parte
y aun eres frio
y el frio hiela hasta los huesos
caminas solo y en silencio

todo se detiene en una noche de octubre
logras callar el bullicio con tu murmullo
murmullo de silencio
cancion del viento

cancion del viento coreada por los arboles
que se vuelven esclavos de tu lamento
que se mesen en el vaiven de tu ir y venir
ir y venir en el mismo lugar en silencio

viento de octubre no entiendo tu canto
no puedo escribir la letra de tu cancion
pero se lo que dices

en el fondo del coro del viento
se escucha la musica de tu canto
es ese sonido que acompaña al coro de arboles
ese silvido suave que produce tu libertad

libertad de no poder ser atrapado
de no poder ser encarcelado
Sonido que se produce cuando el vacio te persigue
pero no pueden enjaularte

cambias de forma y te escapas
o es que nunca la has tenido
y que no hay vacio capaz de darte una

o sera que es eso lo que buscas
es la ausencia lo que te hace cantar
la ausencia de forma y lo etereo de tu naturaleza
sera que es eso lo que se trasmite en el frio que heriza la piel

es esa libertad de forma la que te introduce en mi nariz y huele a fresco
que se reflja solo en el humo que deja el fuego
viento de octubre no lo entiendo
pero se lo que dices

se lo que dices cuando cantas
pero me esfuerzo y no puedo escribirlo
sera acazo el precio que has pagado
no tener forma, y que tu canto

no pueda escribirse con palabras
solo con frio, vacio, ocuridad, libertad y silencio
elemento unico es alta tu condena
viento del norte hasta donde llega tu pena

domingo 11 de octubre de 2009

Paralelismo dimensional

La vida es un plano, un lienzo en blanco donde tenemos la libertad divinamente concebida de plasmar nuestra obra, cada quien puede hacer de su pintura el tipo de obra que desee, no todas en definitiva llegan a ser arte algunos simplemente garabatean deja a su antojo las direcciones del pincel, creando algo sin sentido ni patrones ni fin.

Hay otros en cambio que su lienzo es digno de colgarlo en un muro, son una obra tal que todos se sensibilizan al apreciarla, gente que enseña con su ejemplo, y predica con sus obras.

Pero que hace las pinturas del museo de la humanidad cosas tan diferentes, con características y capacidades tan iguales (aunque parezca mentira sigo creyendo que absolutamente todos somos capaces de todo) , en donde radica la diferencia personal, cual es ese elemento que nos hace a cada uno tener caminos diferentes, de donde viene capacidad de variar nuestro curso a nuestro antojo y llenar de colores y trazos claroscuros y relieves, y nos convierta a cada uno en una paleta de colores llena de variados y diferentes matices.

La libertad, es una simple palabra pero es algo tan trascendental que ni siquiera la divinidad interfiere en esta capacidad humana, podemos elegir, aunque no todos somos capaces de hacerlo.

La libertad mal considerada como la capacidad de hacer lo que se quiera, siempre se le ha truncado el resto del concepto, ya que consiste en la libertad de elegir pero sabiendo que por cada cosa que elijas estas dejando atrás todo este infinito mar de posibilidades que difieren de lo que elegiste.

La capacidad de elegir es la que nos hace diferentes, imaginando todas las probabilidades si las decisiones que nos trajeron hasta acá no hubieran sido estas el plano de la vida se convertiría en cientos de hojas apiladas una sobre la otra donde en cada una habría una variante de nosotros mismos tan diferente a lo que ahora somos.

Y en esto radica precisamente nuestro problema, problemas de elección, o simplemente la falta de hay muchos que simplemente dejan que las cosas tomen el curso que los lleve, son un montón de barcos de papel llevados por la corriente al desagüe del cementerio. Algunos pagaran de por vida su pésima capacidad de elegir llevando encima el peso de sus malas decisiones.

El problema de una elección es que tiene consecuencias muchas de las cuales no se pueden ver a simple vista, o que el cause de una elección puede suscitar otra serie de acontecimientos que no logramos ver, o que talvez simplemente no somos capaces o huimos a la capacidad que tenemos de tener el control de lo que somos y simplemente no decidimos.

El problema de una elección es que no podemos cambiarlas tienen una trampa implícita pues en el lienzo no puede borrarse lo que haces y no puedes pasarte a ese paralelo donde no elegiste, vivir es elegir, y ser feliz aceptar y sobrellevar lo que elegiste

martes 28 de julio de 2009

Carrera a ninguna parte

Si pudieramos ver en una tarde una vista aerea de la ciudad veriamos algo muy similar a un hormiguero, un sin fin de gente atascada en un agoviante trafico corriendo de un lado a otro, si en cambio tuviesemos la posibilidad de comparar nuestras actividades actuales con alguno de nuestros abuelos encontrariamos una cantidad enorme de diferencias, encabezaria la lista un buen numero de articulos de tecnologias caprichosas sin las cuales no podemos vivir, pero que un par de años atras no conociamos porque aun no se habian inventado, luego la lista seguiria con una muy marcada diferencia de la unidad de medida que tenemos para medir el tiempo, para nuestros abuelos los planes se presentaban en dias, mese o años; en nuestros tiempos no existen los planes pues debemos reaccionar tan rapido que nuestros tiempos de respuesta se miden en segundos. Habitualmente nadie se detiene a pensar, si aristoteles viviera actualmente tendria una moto Honda y correria entre el trafico para llegar a la oficina y trabajar de contador, y platon no tendria un dialogo de mas de 1 minuto porque la llamada por celular le saldria muy cara. A que se debera la tendencia del ser humano a correr? pasamos toda la vida corriendo para alcanzar metas, huir de nuestros temores, escapar de la realidad, matar el tiempo para que al final nos encontremos deseando aprovechar el tiempo que perdemos, nos toma toda una vida aprender a reflexionar y tomar las cosas con calma, y jamas nos detenemos a ver donde nos encontramos parados o que hay al lado del camino, siempre corriendo, siempre mas, porque? porque?

jueves 16 de abril de 2009

Gris

El Gris es un color neutro, de tono frío, se obtiene de la mezcla de los colores blanco y negro en una proporción equitativa, se podría decir que es un haz en medio de los colores más representativos de la luz y las sombras.

El gris nos trasmite sentimientos de días fríos, pues nos recuerdan el color de las nubes que tapan el cielo en el tiempo de invierno, lo tienden a representar como la mediocridad por ser un color no definido.

Como se compone de Blanco y Negro tendríamos que entender lo que hacen estos colores para saber que hace al gris ser lo que es, según la óptica el blanco es un haz de luz que contiene todos los colores conocidos en el espectro celeste, y el negro es el resultado de un cuerpo opaco que no es capaz de proyectar la luz.

Bueno el gris es un termino medio no es ni luz ni sombras, que se puede hacer con una vida de este color donde no se es capaz de disfrutar de la gracia de la luz y la iluminación del bien, ni de la pasión destructora decadente de las sombras?

Hay de aquel que posee una alma griz no sabra lo que es la decadencia ni la alegria
Hay de aquel que no tendrá pasión ni dolor, no aprenderá ni por dolor ni sabiduría, que frío, sin emociones sin vida, el negro no es el color de la muerte es el gris, la muerte del alma del espíritu que anda este mundo sin aportar ni descontrolar.

martes 19 de agosto de 2008

El molde perfecto

 

El espejo es una superficie plana pulida, que refleja parte de la luz que llega a el, es estudiado por la óptica y existen teoremas matemáticos basados en la reflexión de los objetos en diferentes superficies.

Normalmente tenemos superficies de vidrio recubiertas por la parte trasera para crear la reflexión por una leve capa de metal, los primeros espejos artificiales eran metales pulidos, por lo regular metales preciosos, entre ellos el mas usado fue la plata.

El espejo nació en Europa, y siempre a tenido el misticismo de mostramos nuestro reflejo, que aunque ahora para nosotros es algo muy normal, el ver nuestra propia imagen y poder reconocerla nos causa un impacto psicológico tal que es parte de nuestra condición física y se arraiga desde temprana edad, un niño menor de un ano es perfectamente capaz después de un par de segundos de reconocerse a si mismo al verse frente a uno de estos

Talvez esto nos haya hecho darle un cierto misticismo a este objeto inerte, desde pequeños estamos acostumbrados a oír cuentos de espejos mágicos, o de mundos inversos que se ocultan dentro de estos, o que dentro de los espejos podemos ver el alma, que los vampiros no tienen reflejo etc.

Sea como sea, este que es un objeto rutinario, aunque no lo parezca  es de gran importancia en la vida diaria, y por muy sexista que se lea  el comentario que haré al respecto, afecta de gran manera al genero femenino.

Lamentablemente a dignidad femenina a sido reducida, por los medios de comunicación masiva, por los ideales personales , y tristemente por las mimas mujeres a lo que nos muestra el espejo una simple burda y vacía imagen, lo ironico de esto es que el cuento chino de que en el espejo se guarda el alma de la persona no es mas que una falacea y que el reflejo es solo eso un enganoso reflejo.

Una tarde en una de esas extranas conversaciones de viaje largo un sabio viejo amigo me compartió a medida de chisme la historia del molde perfecto (no con estas palabras pues este amigo se caracteriza por su retórica muy chapina recordando un poema que escribí al respecto hace algún tiempo (porque realmente me enferma esa idea) me decide a compartirles esta historia matizada en cierta forma por mis trastornadas ideas pero en si real.

Nacida en cuna humilde empieza la historia del molde perfecto, el inicio fue normal dentro de lo que cabe en las vicisitudes y desavenencias que caracterizan a las familias que no lo tienen todo, o mas bien que carecen de todo, este caso típico nada extraño en el injusto pero perfecto mundo.

El hecho de ser pobre una algo tan comun , no es difícil para cualquiera imaginar las penas por las que la familia pasaba con el dia a dia, para nuestro personaje además de esta cruz fue dotada por la naturaleza por otra que seria talvez la mayor fuente de sus males, la belleza.

Estas cualidades la hicieron destacar desde muy temprana edad, justamente en el traslado de niña a mujer, ella como mariposa recién salida del capullo extendía sus alas dejando ver todo ese atractivo que había estado oculto tras  de una niña humilde.

Como cuando el jardinero ve florecer un rosal nuevo, se concentra en el atractivo único de esta nueva flor, aunque su jardín este lleno de muchas otras diferentes; asi fue la explocion de atencion que recibio esta pequena al delucir sus dotes naturales.

Era algo poco comun, pues su piel blanca de terciopelo, exaltaba esas delicadas curvas, de suavisadas formas que caracterisan a las mujeres jovenes, una estatura mediana, la hacia ver descomunal cuando pasaba al lado de los mocetones de su edad que quedaban deleitados con su exsquisito buque de frescura juvenil, que perfumaba  el ambiente como un ramo de flores.

Su cabellos color negro azabache, coronaba el contorno de su cara que dejaba ver las finas facciones que se mostrban sus facciones finamente esculpidas, con una delicadeza sutil, y la elegancia que genera el equilibrio de las proporciones, y todo esta imagen era cerrada con broche de oro para el ojo del ansioso espectador por una singular baiben ritmico de sus caderas al caminar, mientras esperaban ansiosos una leve mirada de sus ojos negros tan oscuros como su cabello.

Pero esta mirada nunca llegaba, este recato, lejos de provocar descontento en su creciente retajida de admiradors no servia mas que para provocarlos mas.

Al inicio esto era provocado por que no era de su costumbre recibir tanta atención por parte del sexo opuesto, haciéndola sentir insegura y desconcertada por tan repentino brote de miradas hacia ella, quien no estaba acostumbrada a ser tan asediada.

Estos ha su vez motivados por tal descubrimiento esperaban fielmente el poder verla pasar para poder delitar la vista con lo que para ellos era un suculento bocado, lamento utilizar estas palabras pero lo cierto es que asi era.

Poco a poco sus oidos se fueron llenando de piropos, que eran lanzados por cualquiera, pues su efecto era tal que detenia el tiempo del lugar al que llegaba, y su presencia cautiva a todo aquel que quedaba echizado por aquella angelical aparicion,

Todos los dias reciabia el listado de los mas singulares cumplidos, desde los de mal gusto sacados de la biblioteca de los albaniles volumen 4, hasta los mas suculentos y esquecitos que la hacian sonrorar y que dejaban escapar una ligera sonricilla que era como una dorada precea para aquel que era el autor.

Que raro decia, al principio recatada, pero aun asi no dejaba de impactarle.

Senorita linda sientese por aca!!, clasico al entrar en un lugar ocupado, Pase usted por favor!!! con un supuesto atento ademan en las filas, los de mas alta confianza para ella, mira te hize esto!!! recibia una gran cantidad de favorez sin siquiera ser solicitados.

Que es esto decia, al principio inocente, pero aun asi no dejaba de gustarle.

Esta es la maldicion de la belleza, esto amigos mios es la perdicion de las feminas, pero que tiene de malo ser admirada?, ser bonita? y ganar favores con ello???.

Bueno las palabras alucibas a su belleza fueron volviendose rutina, escucharlas algo comun, que poco plantaba su semilla de vanidad dentro de la pobre nina quien cada vez mas y mas aumentaba en amor propio, eres bella, preciosa, linda UN angel, marravillosa, celestial, fue clavandose en lo profundo de si misma hasta que para ella se volvio real, algo muy real y palpable, una vez se muerde un ansuelo enganoso como este es muy dificil salir,y mas aun darse cuenta que se cae en un hechizo de este tipo.

Junto con la palabreria instalada que hizo crecer su ego a proporciones descomunales, tambien se fue plantando la infecciosa costumbre de conseguir las cosas por ser bella, producto de recibir tantos favores solo por serlo, esto provoco que se acostumbrara a utilizar la manipulacion de todos aquellos idiotas que con una sonrisa lisonjera estaban dispuestos a darle lo que ella pidiece.

Vanidad, vanidad vanidad vanidad vanidad, soy bonita y por esto me lo emrezco todo.

Que trizte, su corazon se conviertio en un relog que solo latia para mantener este putrefacto armazon antes descrito vivo..

Lo de vivo, lo podemos dejar tentativo ala definicion de vida. si vida es ser un esqueleto aunque finamente adornado, solo un armason de huesos y carne si estaba viva.

El conseguir las cosas con facilidad por su linda cara la habia tornado vacia, solo creia en lo que podia ver, el hielo era su tactica principal pues aprendio que mientras mas interes podia mantener era mas facil conseguir sus propositos, escrupulos???? quien los necesita si sin esfuerzo puedes obtener as cosas fáciles.

Su belleza se convirtio en el centro de su vida, ser bella y nada mas,

no necesitaba cerebro, porque no necesitaba pensar, solo ser bella y nada mas.

NO necesitaba aprender, porque no tenia que saber nada, mas que ser bella y nada mas.

No necesitaba saber que decir. Para que si todas las conversaciones se tratan sobre mi!!, existe alguien mas acaso!!.

No necesitaba ser capaz para nada, para que si todo lo podia conseguir solamente siendo bonita!@.

Todo era sencillo en su mundo, puesto que era capaz de obtener lo que querria sin mayor esfuerzo, claro todo hiba acompanado de la clasica sonrisita lisonjera de los labios del que se lo daba, y con la condicionante que no hay allmuerzo gratis pero igual a ella no le importaba.

Se convirtio en el molde perfecto, copia y creacion solcial.

La pefecta dama una joya de perlas incrustadas.

vacia de entranas, totalmente perdida en la maldicion de ser ella

egoista, manipuladora, podrida y desausiada,

pobre imbecil que no sabes que la belleza no dura para siempre, broma sarcastica de la vida, que mal le pago

sábado 26 de julio de 2008

El héroe de la historia

Todos los escritos se centran en un personaje principal, en una idea o en un tema especifico, pero tienen que tener una línea un punto hacia el cual llegar, sin esto no serian mas que líneas de palabras sin sentido pues bien trataremos de definir al héroe.

No se engañen con el titulo de esta entrada puesto que en mis libros favoritos no siempre el héroe es el personaje principal, pues bien lo que si es cierto es que normalmente este personaje suele tener características que lo hacen único y atraen la atención del lector, hay otros que en cambio son tan aburridos que después de un par de capítulos te hacen perder por completo la atención de lo escrito, Dante quien  carajos te dijo que eras tan interesante para ser vos el que cruzaras el infierno, grave error, hasta el día de hoy no paso la mitad de la divina comedia sin aburrirme.

Esto me deja afuera del titulo del Héroe, no es mi objetivo cometer el mismo error, así que como lo encontramos? , Que hace al protagonista la persona en la que se centran los hechos?.

Sus características, casi siempre puedes definir a un personaje por algo que resaltaba a la vista, una particularidad que hace que este sea singular, entonces mi héroe no será el épico todo vencedor, y que todo lo puede y generador de todo el hecho, historia y contexto, no tendré un pivote sobre el que gire el universo.

Porque eso no existe, me centrare en mas de alguna característica,  no las personas ni los héroes, porque la historia no esta hecha por protagonistas; quien jocotes firmo el acta de la independencia y a quien chingados le importa, ese no es el punto el punto es que España dejo a latinoamerica.

No se si esto aclare la idea, lo que pasa es que estamos acostumbrados a ver las historias como el cuento de alguien, Cristobal Colom descubriendo América, y no el encuentro de las culturas europea y precolombina; Justo Rufino Barrios y no la reforma de los liberales; Hittler y no la lucha de potencias de la temprana época capitalista por mercados y el nacimiento de la deuda externa.

Lo ven por ver a un protagonista no vemos la historia, no llegamos a entender el hecho, por eso no puedo tener héroes sino historias, historias que se centren en características especificas.

Y el punto?, Se trata de experiencias, me gusta definir la vida como una colección de experiencias malas y buenas que nos convierten en lo que somos, que te queda si lo pierdes todo, lo que aprendiste, que te queda si no tienes nada, todo lo que anhelas.

Esta forma de ver la vida lo hace un perfecto y equilibrado contexto para una buena historia, cuando te pasa algo terrible siempre te deja una enseñanza de un inversamente proporcional valor.

Y aunque esto sueñe extraño pero quien me puede negar que uno de los mayores placeres que puede existir es el encontrar la solución a un problema que nos agobia?

O quien puede negar que el superarnos a nosotros mismos en las dificultades no es uno de nuestros mayores logros?

Quien puede decir sin mal sabor de boca que el vencer los múltiples retos que nos proponemos o que la adversidad nos provoca no es un de las mejores cosa que te puede pasar?

Los infortunios son colecciones de maravillosas experiencias  que nos llegan aunque las entendamos o no, en esto se centrara la historia, para aprender de lo que pasa, para entender lo que no queremos entender y para volver a ver que todos los días amanece con una oportunidad de luchar.